Doce Primaveras

Freddie King - Same Old Blues

Doce años, doce pasaron ya.
Una docena de primaveras tristes, melancólicas, con un espíritu bueno, menos.

Flores para marzo y no por ser estación de colores.

El blanco de las margaritas,
el amarillo de los tulipanes,
el rosa del almendro
el azul de los jacintos.

Todas se llenaron de luto
un domingo creído cualquiera.
Pero no fue cualquier domingo
fue el dia que dejó de crecer la hierba,
el día que desapareció el miedo.
Pues ya no había miedo a perder nada,
porque ya lo habíamos perdido todo.

Todavía intento excusar tu pérdida,
con aquello de que todo sucede por algo.
No sé aun ese "algo" tan bueno que tiene que venir.

Era Marzo y primavera cuando te fuiste,
Marzo molesto como estornudo sin pañuelo,
Marzo doloroso como picadura de abeja,
Primavera marchita como año en duelo,
Despedida sin abrazo, sin abrigo, sin consuelo.

Mamá le cogió manía a la primavera
Porque con las flores que crecían en el jardín,
sentía que tenía la obligación de llevarlas
sobre aquel frío mármol.
A veces sonríe y disfruta de nuevo de la jardinería.
Las deja crecer y decide luego.
Unas las cultiva para ti
Y otras para desteñir del luto los largos inviernos.

Y pasan los años con sus cuatro estaciones,
Se van llenando de vidas y abrazos nuevos.
Te extrañamos y aun lejos,
te sentimos cerca.
No temas, no creas, tu calor nos llega en Primavera.

(Para Juan)

Helena de Troya.